Martha Palma Melena

  La imagen en blanco y negro que salía de la pantalla del televisor transmitía un programa vespertino que no quedó grabado en mi memoria, así como tampoco quedaron grabados muchos otros que eran transmitidos en ese horario. Lo que sí quedó registrado entre mis recuerdos fue la escena familiar con mi papá sentado en la cabecera de la mesa y mi mamá a su lado derecho con sus cuatro hijos alrededor. A pesar de estar juntos, la imagen que salía de la pantalla y el bullicio de los diálogos jalaban permanentemente nuestra atención impidiendo que entablásemos una conversación entre nosotros. Como probablemente yo quería participar de ese encuentro de otra forma, vino a mi mente el comentario que una de las monjitas había hecho en el colegio… “La televisión en la mesa impide la comunicación.” Repetí esta frase con total soltura y convicción que hizo que mis papás me mirasen cuestionados. Mi mamá siempre fue una persona práctica de reacciones rápidas y concretas, así que sin dudarlo ...

  Foto: Ash Salon Street, Bethlehem, West Bank A luz do dia que entrava pela janela começava a minguar naquela tarde de domingo. Lucho estava de plantão, o que não nos permitiria cumprir juntos nosso preceito dominical de ir à missa. A solidão que esses eventuais plantões de fim de semana me ocasionaram foi minimizada quando assisti à celebração eucarística, permitindo que o preceito não tivesse o peso de uma obrigação, mas a alegria de um encontro. Meus filhos eram pequenos e como se fossemos um grupo que vai em uma excursão, colocamos o mais novo, ainda bebê, no carrinho e juntos, subimos a íngreme Avenida Teodoro Sampaio na direção de uma paróquia popularmente chamada de "El Calvário". Foto: Drone Cyrillo /  conexaoplaneta.com.br/ O silêncio do crepúsculo nos surpreendeu naquela região comercial onde predominava a agitação do trânsito e a caminhada rápida dos pedestres nos dias laborais. A Teodoro Sampaio é até hoje uma avenida bem movimentada... Sempre que íamos àquel...

  Recuerdo que era un sábado en la mañana mientras caminaba por la calle Estocolmo, en dirección a la bodega. El paisaje urbano era monótono , pero, aun así, estaba lo suficientemente animado debido a los niños que se divertían jugando en medio de la calle. La bulla de los pequeños era irregular, matizada por gritos y por algunas lisuras que algunos palomillas incluían en sus juegos.  Un griterío como ese solo podía ser quebrado por una bulla peor y fue exactamente eso lo que ocurrió cuando escuché el sonido de una moto. La motocicleta que pasaba iba a una velocidad media lo suficientemente prudente como para permitir que todos los chiquillos salieran corriendo a la vereda para estar seguros de cualquier eventualidad. Varios de los niños levantaron la mano y otros en voz alta, saludaron, admirados, al motociclista que se llamaba Giovanni y era mi vecino . En los años ochenta un motociclista ya no era tan mal visto, pero en mi casa, había una fuerte desconfianza en usar ese me...

  Recuerdo que estaba sentada en mi carpeta del salón de clases delante de una oración gramatical que había escrito en una hoja de papel.  La veía como quien mira una compleja fórmula matemática ya que, me resultaba imposible hacer el análisis que me pedían en ese momento. Como por la ventana de ese ambiente, entraba la luz cálida de aquel cielo gris limeño, yo prefería observarlo con detenimiento.  El cielo era el marco de fondo de un cerro marrón sin ningún tipo de vegetación que se vislumbraba en el horizonte sin que yo en ese momento tuviese la menor idea que esas eran unas particularidades muy singulares de mi ciudad natal. La monjita, que me daba la clase de lenguaje, se dio cuenta que mis pensamientos estaban muy lejos de ese misterioso enigma que estaba escrito delante de mí y con mucha gentileza se acercó a preguntarme si me podía ayudar en algo.   Cuando, a pesar de su auxilio, terminé mi examen con un rendimiento mediocre debido a mi poca habilidad li...

En la mesa del comedor de la pequeña casa de la abuelita, había pan caliente, jamonada, mantequilla y café con leche. Mi mamá, sentada en la cabecera con un aire matriarcal, nos observaba mientras todos nos lanzábamos encima de la mesa para alimentarnos con ese lonche vespertino porque no sabíamos a qué hora iríamos a cenar.   Era una tarde de octubre y la visita a la abuelita había sido programada como antesala de la actividad principal, que ese día, sería ir a la tradicional procesión del Señor de los Milagros. Ir a la “procesión” era un “paseo” familiar que hacíamos todos los años, para pedir por un montón de cosas, de las cuales, yo no tenía mucha conciencia en esa época y para agradecer por otras. Mi papá llegaba a la casa de su suegra al caer la tarde, donde dejaba el carro estacionado en la calle de ese céntrico barrio, para poder ir todos juntos a pie, hasta la procesión. La distribución del cuidado de los hijos era siempre la misma, mi papá cogía mi mano colocando en ...