Martha Palma Melena

  Recuerdo que era un sábado en la mañana mientras caminaba por la calle Estocolmo, en dirección a la bodega. El paisaje urbano era monótono , pero, aun así, estaba lo suficientemente animado debido a los niños que se divertían jugando en medio de la calle. La bulla de los pequeños era irregular, matizada por gritos y por algunas lisuras que algunos palomillas incluían en sus juegos.  Un griterío como ese solo podía ser quebrado por una bulla peor y fue exactamente eso lo que ocurrió cuando escuché el sonido de una moto. La motocicleta que pasaba iba a una velocidad media lo suficientemente prudente como para permitir que todos los chiquillos salieran corriendo a la vereda para estar seguros de cualquier eventualidad. Varios de los niños levantaron la mano y otros en voz alta, saludaron, admirados, al motociclista que se llamaba Giovanni y era mi vecino . En los años ochenta un motociclista ya no era tan mal visto, pero en mi casa, había una fuerte desconfianza en usar ese me...

  Foto: Public Information Office Dentro de los ecos de mi memoria está mi casita de Estocolmo que no estaba ubicada en Suecia ni en ningún lugar remotamente parecido. Ese era el apelativo que le dábamos a la flamante y tan esperada casa, que mis papás habían comprado con mucho sacrificio, en referencia al nombre de la calle donde fue construida en el distrito de San Miguel. Este apelativo tan singular lo usábamos para diferenciarla de nuestra antigua casa alquilada, a la que designamos como “la de Santa Cecilia”, haciendo alusión a la urbanización en cuestión. ¿Por qué usábamos criterios diferentes para nombrar a nuestras viviendas? No lo sé porque nunca pregunté. Lo que sí sé es que nuestra casa de Santa Cecilia quedaba en una calle llamada Las Oropéndolas. Las oropéndolas era una palabra bastante sofisticada para mi gusto despertando mi curiosidad por saber lo que significaba. Al poco tiempo, después de algunas preguntas a las personas correctas, descubrí que ese era el n...

Queridos amigos, a partir de hoy, eventualmente les voy a compartir en formato de microcuento, algunos recuerdos de mi infancia que a pesar de que tendrán un leve sabor de nostalgia, también revivirán la alegría de los buenos momentos vividos junto a personan inolvidables...   Lo que ustedes leerán de ahora en adelante, en el cuadro “Recuerdo aquella vez…”, serán los ecos de mi memoria… “Estaba sentada en el banco de una Iglesia, casi vacía, haciendo unos golpecitos con los dedos en el asiento demostrando mi impaciencia.  Mi hermano mayor echado en otro banco miraba el techo sin decir nada.  Los dos estábamos impacientes porque la misa ya había terminado y mi papá se había puesto a rezar a los pies de una imagen de la Virgen sus interminables oraciones. Siempre pasaba lo mismo, mi mamá, ya acostumbrada, se dirigía a la puerta de la Iglesia con mis hermanos menores para comprarles unos caramelos y tranquilizarlos.  Después de unos minutos, en esa situación, el sa...