Martha Palma Melena

  Recuerdo que era un sábado en la mañana mientras caminaba por la calle Estocolmo, en dirección a la bodega. El paisaje urbano era monótono , pero, aun así, estaba lo suficientemente animado debido a los niños que se divertían jugando en medio de la calle. La bulla de los pequeños era irregular, matizada por gritos y por algunas lisuras que algunos palomillas incluían en sus juegos.  Un griterío como ese solo podía ser quebrado por una bulla peor y fue exactamente eso lo que ocurrió cuando escuché el sonido de una moto. La motocicleta que pasaba iba a una velocidad media lo suficientemente prudente como para permitir que todos los chiquillos salieran corriendo a la vereda para estar seguros de cualquier eventualidad. Varios de los niños levantaron la mano y otros en voz alta, saludaron, admirados, al motociclista que se llamaba Giovanni y era mi vecino . En los años ochenta un motociclista ya no era tan mal visto, pero en mi casa, había una fuerte desconfianza en usar ese medio de tr

  El tráfico en la Avenida Marginal Pinheiros era intenso. Los carros se esquivaban unos a otros dejando a los choferes al borde de un ataque de nervios.  En medio de ese caos, cuando tuve que desviar a un motociclista, solté una de las típicas lisuras que acostumbro, decir en esos casos, en mi país de origen, provocando la risa tímida de mis hijos y de sus compañeritos de clase que ese día nos acompañaban en el carro… Varios años han pasado desde que sucedió esa anecdótica experiencia. Mis hijos han crecido y sus amigos también, así que, con la confianza desarrollada por los años de amistad cada vez que se reúnen en casa, no pierden oportunidad para recordarme dicho incidente.  Hoy en día yo me rio con ellos, aunque me quedo pensando que son pocos las personas que pueden entender lo difícil que es expresar sentimientos intensos en otro idioma.  ¿Por qué será? No lo sé, quizás tenga que ver con la forma como yo siento las cosas… o quizás por que en el fondo se evidencia que a pesar de